translated by Tiffany Higgins

tradition, bursitis,

and the individual talent

my shoulders ache, they’re so weighty

dead and living tongues mixed together

the pleiades on my chest, not constellated

the forgotten are my counterweight

a thousand voices confused in the desire

to have mine and yours interlaced

and the fear of stopping at the intersection

between ideal rhymes and solfeggios

the sheaf is white toward yellowing

always the risk to lose oneself

always the same phantasm that soon I’ll shoulder

the world is melting into millennia

unsteady poets, bohemian refrains

you and I chanting only authorized names

 poets cover the sun with a sieve

poets cover the sun with a sieve

and they wish to make a profession of this.

they burn on shore with neither paddle nor oar.

shredding the parasol, they don’t earn their keep.

poets, sunflowers, and other foolish things,

no one sees much sense in this for long.

painters, don’t go cut your ears,

singers, don’t you listen to this song.

repeat no more what they feed you on your screen,

leap the wall of lamentation,

tell no more about the comb that combs

the hollow of your imagination.

on honey, not on buzzing, lives the bee.

that’s the poem’s bonus lesson, completely free.

 intimate kitchen

for Marcus Vinícius Rodrigues

I’ve got a poem here inside

that I forgot to show you

wait just a sec

while I go in to get it

it’s on its way, in the oven

do me a favor please

tell no one how it’s made

so the cake won’t fall or separate

hey, I’m back already

here it is, this seedling

everything happens

when it’s really got to come

my poem’s got yeast

and the moon, dust of the sun

bursite, tradição

e tá lento, o individual

doem-me os ombros, tantos são os pesos.

línguas mortas e vivas misturadas,

a plêiade no peito embaralhada,

os esquecidos como contrapeso.

mil vozes confundidas no desejo

de ter consigo a minha entrelaçada

e o medo de parar na encruzilhada,

entre rimas ideias e solfejos.

a folha em branco amarelada está.

há sempre um risco de perder-se, há

sempre um mesmo fantasma em breve assomo.

o mundo derretendo-se em milênios:

poetas trôpegos, prestos boêmios,

eu e você cantando velhos nomos.

poetas tapam o sol com a peneira

poetas tapam o sol com a peneira

e querem fazer disso profissão.

ardem na praia sem eira nem beira,

rasgando o guarda-sol, não ganham o pão.

poetas, girassóis e outras besteiras,

ninguém vê mais sentido nisso, não.

pintores, não se cortem nas orelhas,

cantores, não escutem esta canção.

não falem mais o que lhes der na telha,

pulem o muro da lamentação,

nem contem mais do pente que pentelha

o oco da sua imaginação.

de mel, não de zunzum, vive a abelha.

mais que um poema, aqui vai a lição.

cozinha íntima 

para Marcus Vinícius Rodrigues

tem um poema aqui dentro

que esqueci de lhe mostrar

espere só um momento

que vou lá dentro buscar

ele está em andamento

faz favor de não contar

pra ninguém do fazimento

pro bolo não desandar

peraí, que eu volto já

enquanto isso, o rebento,

todo acontecimento

vem quando tem de chegar

meu poema tem fermento

e a lua, pó de solar